Птицы

Сегодня с утра как-то тяжело бежать: мышцы ног слегка побаливают после вчерашних полётов. А стаффорду не объяснишь. Рванулась, увидев двух, дерущихся за какой-то облезлый кусок колбасной кожуры, ворон. Те, отлетев недалеко от мусорного контейнера, орут, клюют друг друга, дерутся. Птицы…

… Только что прошёл дождь, небо просветлело. "Колдун" упал, чуть колышется у шеста - ветра нет. Уже можно было бы летать, но всё вокруг мокро, негде разложить крыло. Пилоты, уже экипировавшись, готовые к полёту, бесцельно бродят по полю, поглядывая то в небо, то на свои сложенные в рюкзаки крылья. Ждём… Прогуливаются в ожидании приглашения несколько человек, изъявивших желание пролететь в тандеме и испытать на себе ощущения полёта на параплане. Нервно улыбаются, смешав страх и ожидание дикого удовольствия в один коктейль. Ждём…

-Берём тент, раскладываем на траве у старта и готовим крыло, - Миша рубит пресловутый "узел", - Петерис, слетай на разведку погоды…

Всё завертелось. Замигал проблесковый маячок на крыше автомобиля с лебёдкой. Разбег и… Только Петерис так взлетает: оторвавшись от земли, в какой-то птичьей позе чуть замерев в нескольких метрах от бетонки, как-будто провожая землю… А потом там, на высоте крутит свои любимые спирали.

Следом Криш на тандеме катает девчонок. А те довольные и счастливые фотографируются, чтоб потом похвастаться своим друзьям. Интересно, придут потом учиться летать? Некоторые приходят…

Трава всё ещё очень мокрая, есть лишь одно место для раскладки - сложенные рядом два тента. Времени между стартами мало, уже вечер, а полетать хочется всем. И после очередного старта, все, кто свободен, бегут помогать тому, кто сейчас летит. Раскладываем крыло, цепляем концы, проверяем стропы… Как муравейник. Всё быстро, технично, внимательно. И неважно, кто ты, на каком языке говоришь, каков твой социальный статус, сколько денег на счёте и какой у тебя возраст. Просто в этот момент все живут одним - в небо. Сейчас он (она), а я следом. Мы птицы, мы из одной стаи, мы вместе встаём на крыло. Птицы…

… На очередной поляне стаффорд останавливается, заинтересовавшись каким-то запахом в траве. Фу, теперь хоть я могу перевести дух и отдышаться. Как-то тяжело сегодня бежать: очевидно, вчера на стартовом разбеге хорошо потрудился. В лесу тихо, море слегка колышется, только чайки копошатся, о чём-то споря. И вдруг какой-то сначала едва уловимый, нереально сверхъестественный шёпот, переходящий сначала в глухое и равномерное дыхание, а затем - в нарастающий шум с кликаньем. Лебеди. Едва касаясь верхушек сосен, клином, крыло к крылу, стая спокойно и величественно проплывает над нами. Стаффорд, не мигая и затаив дыхание, смотрит им вслед. Оглянулась на меня: рванём за ними? Птицы…

Они разные. Кто-то дерётся из-за протухшей кожуры в груде мусора, кто-то летает в неведомые края, поддерживая друг друга в длительном перелёте.

Мы тоже, как птицы: вороны у мусора и лебеди высоко под облаками. Но у нас есть преимущество: мы можем выбирать, кем быть...